O conto do Francisco

   Balbuciei; Incontrolável; Homoerótico; Murmúrio; Desfrutara

   - Uma descoberta, um delírio – murmurava, entre goles de cerveja. – Tudo tão novo, tão inocente.
   Sorri e levantei a cabeça, parando de escrever no portátil.
   - Espera, tinhas quantos anos? Vinte, vinte e um?
   - Quase vinte e dois. Estávamos em 1993. Com um velho Renault em segunda mão percorria Belém. Lá era o ponto de encontro. Ah, se aquele carro falasse… - soltou uma gargalhada, divertido. – Eles, os mais velhos, ensinaram-me muito.
   - E tu aprendeste rápido – não resisti, continuando a escrever. – Uma esponja a sorver tudo.
   - Tudo! Era incontrolável, claro. Abandonei-me naquele mundo – suspirou, encostando-se na cadeira. – Belíssimos tempos. Como é que passaram tão rápido?
   O ruído do bar chegava-me aos ouvidos como o marulhar das ondas do Tejo, ao longe.
   - Hoje tudo mudou? Vinte anos depois, como é a tua vida?
   Com um gesto brusco, poisou o copo na mesa. Abanando a cabeça, desconsolado, afastou-o para o lado.
   - Vou vivendo. Mas como naquela altura, não, claro que não. É pior. Qualquer miúdo de vinte anos já sabe tudo. Ou pensa que sabe. Sacode, usa e deita fora. Goza e descarta. Antes, desfrutava-se, agora quer-se o instantâneo. Já está. Seguinte, outro, que a vida é curta.
   - E tu não fazes isso? Mastigas e deitas fora, como a canção – retorqui. Olhei-o. – Todos querem viver o momento. Ao segundo. Rapidez, não se pode parar.
   - Parar é morrer - num tom monocórdico e um olhar ausente, encolheu os ombros. – Adaptei-me. Sobrevivo.